El amor es un centro, una esperanza, un huerto, un páramo, una migaja entre dos hambres
El amor es campo minado, un jubileo de la sangre, cáliz y musgo, cruz y sésamo, pobre bisagra entre voraces
El amor es un sueño abierto, un centro con pocas filiales, un todo al borde de la nada, fogata que será ceniza
El amor es una palabra, un pedacito de utopía, y todo eso, y mucho menos, y mucho más, es una isla, una borrasca, un lago quieto
Sintetizando yo diría que el amor es una alcachofa que va perdiendo sus enigmas hasta que queda una zozobra, una esperanza, un fantasmita