Tes cahiers sont remplis de phrases éparpillées, ordonnées dans le sens des pages
Tous ces mots qui s'endorment et qui ne disent rien, tu ne cesses de remettre...
Tout à demain
Où est ta fougue, où sont tes vingt ans ?
Ta Remington et ton Olympia ?
Les nuits de prose où martelaient tes doigts ?
Ta rivière, ton élan ?
TU NE VOLES PLUS
TU N'AS PLUS DE PLUME
TA CHANDELLE EST MORTE
TU N'AS PLUS DE FEU
OÙ SONT PASSÉS TES AIRS
OÙ EST ALLÉE TA LUNE
Ta maison de conserve est remplie de cahiers, il en traîne sur tous les étages
Toutes ces pages qui s'enlisent, elles n'iront pas très loin quand suivent de près...
Trois petits points
Les amuse-gueules et les grands galas
Ton nom dans les crédits au cinéma
Les petits gains et les gueules de bois
Ton haleine de tabac
TU NE VOLES PLUS
TU N'AS PLUS DE PLUME
TA CHANDELLE EST MORTE
TU N'AS PLUS DE FEU
OÙ SONT PASSÉS TES AIRS
OÙ EST ALLÉE TA LUNE