Un tipo, un tipo
Se sienta donde no lo alcanza el brillo
Y entre las cosas que el tiempo no le deja olvidar
Lleva escondido en su cinto un cuchillo
Un cuchillo
El tipo, el tipo
Seguro que alguna vez lo has visto
Pero él también ha cambiado y no quiere ser tu amigo
Callen todos y escuchen ahora lo que el tipo
De lejos vino a decirnos, y dice
No volveré a aparecer
No volverán a verme otra vez
Ni en el fin de los tiempos
Es la última vez que vengo
No volverán a verme otra vez
Al tipo, al tipo
Al tipo lo matan ahí mismo
Y entre la gente que asiste al entierro
Aparece otro tipo que advierte que está vivo
El tipo, el tipo
El tipo revive un domingo
Y ante la vista de todos
Recupera su cinto, el cuchillo
Y se va volando, volando, al cielo, en nave
No volveré a aparecer
No volverán a verme otra vez
Ni en el fin de los tiempos
Es la última vez que vengo
No volverán a verme otra vez
No volverá a aparecer
No volveremos a verlo otra vez
No lo arreglan con tiempo ni entendimiento
No volveremos a verlo otra vez