Ochenta inviernos pasaron
Y otros miles pasarán
Mientras los campos florezcan
Las heridas sangrarán
Y aquellas pisadas rojas
Que fueron a encarcelar
Se escurrieron con el viento
Ya se vuelven a escuchar
Ochenta inviernos pasaron
Y otros miles pasarán
Mientras los campos florezcan
Las heridas sangrarán