En mis manos el filo
Destrozados hueso y tendón
Lárgate de mis tierras
Abonadas con esfuerzo y sudor
Saca de aquí tu ganado
Y llévate el maldito tractor
No soy yo de llegar a las manos
Pero aquí no hay sitio para los dos
Un cartucho del 12 lleva mi nombre
34 gramos de plomo ardiente
Con los de verde ni siquiera lo intentes
No los verás por aquí
Tripas abiertas, crujir de dientes
La tradición es así
Generaciones de miseria y mugre
Violencia y terror
Te convirtieron en el bicho que eres
Digno siempre de lo peor
Un cartucho del 12 lleva mi nombre
34 gramos de plomo ardiente
Pasan los años matas y mueres
Por un sucio terrón
Pisa más fuerte quien ladra más alto
Y miente mejor
Y volverá a brillar el sol en el valle
Tras un día gris
Y seguirá llegando al rio la sangre
Del más infeliz
Un cartucho del 12 lleva mi nombre
34 gramos de plomo ardiente