Você é coisa tão pouca,
Quase migalha; como te falta paixão!
Você é quase ninguém;
Só mais uma em cem, nada além, em meio ao salão.
Você não nasceu pro amor, mal tem senso de humor e não sabe sonhar, não.
Sua vida é sem graça, nunca cantou na praça, e, sempre que passa, empina o nariz.
Sua vida é sem graça, nunca virou a taça, mas me descompassa: deixou cicatriz.
Você não é nada demais,
Somente um tanto faz; como fala besteira!
Você não se deixa levar,
Sempre a planejar, calcular, a brincadeira.
Você tem o passo apressado, nada é desperdiçado, nem um minuto sequer.
Sempre preocupada, tão mal acostumada, convencida e mimada; não sabe o que diz.
Por que tão complicada? Uma triste piada, mas sua partida deixou cicatriz.